Me va a salvar escribir
cuando el mar se tiña de negro.
Cuando envuelto en gárgaras de arena
se devore la ciudad toda
escupiendo mugre de cemento
al digerir el alquitrán
al vomitar la brea.
Cuando la sombra sea
sólo la sombra del mar
y el último árbol de pie
me dé la hoja para decir
que al menos me va a salvar escribir.
El fluir de los escombros por un río
que no está seco
sus canaletas son el cauce y la indiferencia
de navegar sin rumbo alguno
perdido
sin norte más que el andar cansino
flotar sobre el aire como si nada pudiera hundirnos más en un río
que no está seco
sino vacío
me va a salvar escribir, llenar el agua con palabras
ahogar la muerte mar adentro
sacar a flote la vida.
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